tag:blogger.com,1999:blog-293703012012-01-30T01:00:36.375-02:00...Casa de Espelhos...Trato apenas de preservar o azul das minhas asas...Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.comBlogger801100tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-74524262203004742332011-11-01T02:24:00.001-02:002011-11-01T02:27:45.337-02:00"Ontem você tinha 11 anos"
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}@font-face {
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}p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }
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}@font-face {
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}p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-47638635939783012492011-05-26T00:24:00.000-03:002011-05-26T00:24:29.433-03:00A CartaJá estava lá quando eu cheguei, quieta na caixa do correio, pronta para explodir. Nem deu tempo de dizer "wait a minute Mister Postman, quero esse envelope não! Não quero porque eu sei o que vem nele, quando eu abrir vai vir aquela saudade, vai fazer uma nuvem, vai ser que nem Anthrax! E eu, eu vou ter que sentir a falta que sinto dela nos ossos. Porque nós não tínhamos filho para dividir, então Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-25871572703391626112011-04-07T17:00:00.000-03:002011-04-07T17:00:01.651-03:00A verdadeNão sei dos seus medos mais do que eles são meus, nem dos seus silêncios mais do que são meus rancores. Não posso dizer da sua timidez mais do que a minha me impede de falar, nem posso dizer das suas complexidades sem mostrar as minhas tristezas. Não conheço a sua covardia sem assumir a minha própria. A verdade pura é que não conheço você mais do que a falta de ar que me provoca. Não sei quem Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-10170193443373356352011-01-24T00:21:00.000-02:002011-01-24T00:21:59.731-02:00Ritual do BanhoExistem mulheres que sentam em torno de uma mesa colonial e tomam chá às 5 da tarde com leite ou limão, existem as que jogam bridge ou buraco, as que jogam mahjong. As mulheres que jogam víspora no clube da Tijuca. Aquelas que bordam juntas, as que lavam roupa juntas e falam alto, as que fazem as unhas juntas. As mulheres finas que fazem aulas de história da arte, as que cozinham com os pés Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-45981809525014421582011-01-11T22:12:00.001-02:002011-01-12T00:15:07.889-02:00do diário de suelen gueiras... todos esse tempo e só agora você cometeu o erro certo. aquele que muda tudo, aquele que procuramos para encerrar coisas. o erro que inunda tudo sem deixar outras opções. porque todos os outros enganos, mal-entendidos, silêncios ou grosserias deixaram um rastro leve de continuidade, aquela que sempre me agradou, aquela maré que seca e enche de tempo em tempo. dessa vez você errou em cheio, um Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-89069636795920324842010-12-04T05:42:00.001-02:002010-12-04T05:44:37.360-02:00Tem vezes no outono...quando eu sinto a sua falta é quando eu preciso que minhas rodas girem. ainda não entendi se elas giram para eu te esquecer ou porque um dia você girou as rodas como quem gira um daqueles cilindros indianos. quando eu vejo você mais longe é quando eu preciso ranger as dobradiças, talvez para mostrar que eu não preciso mais da sua ajuda, talvez porque eu queira que você se orgulhe de mim.
eu Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-16478089862048521722010-07-19T01:05:00.003-03:002010-07-19T01:32:22.506-03:00Presenteo que é teu bate à tua porta. e, para isso, há de se fechar a porta. bater a porta na cara de quem não tem mais tempo para o seu tempo, fechar a porta daquele que mofou de velho. pois, entre um conformismo e um amor bandido, entre os pedaços colados e a pasmaceira há quem, repentinamente, surja. há, sim, quem se proponha a varrer os cacos com você e para tal é preciso acreditar que não há ninguémMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-50968954804089971352010-07-17T01:30:00.007-03:002010-08-13T01:22:55.441-03:00Do diário de Suelen Gueiras... sempre esperei que, depois de tudo, me perguntasse se eu não me incomodava mais em vê-lo, mas nunca o fez. e eu diria que não, incômodo não, era raiva mesmo. Porque ele me fez arrancá-lo da minha vida de forma tão rude, grossa e urgente, cheio de sangue pisado, olhos inchados e silêncios, tudo tão desnecessário que eu guardo uma certa raiva mesmo. Saiu de mim como um siso... e eu sou incapaz Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-4503941167776218722010-07-08T15:05:00.004-03:002010-07-08T15:19:58.519-03:00SUDERJ informaem tempos de Copa...“Próxima Estação: Maracanã. Desembarque pelo lado direito.”Não precisa desembarcar, os passageiros desembarcam você. A onda se esparrama pela plataforma. Corre que tá na hora. Dá para ouvir o barulho dos fogos de artifício, dá pra ouvir a multidão respirando. Corre, esbarra na polícia, no mundo de gente espremida entre os portões e a avenida Maracanã. Cotovelos, pernas, mão noMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-68644745983343872662010-04-07T19:27:00.003-03:002010-04-09T23:34:20.994-03:00Do diário de Suelen Gueirasem envelope nunca endereçado"... esqueci meu tempo com você, em algum lugar ainda quente do meu corpo na sua cama. não por golpe nem por querer deixar um pedaço de mim para lembrar. desisti dessas pequenezas há algum tempo. esqueci minhas horas, fui da sua casa para a minha, depois para o trabalho, para o cinema. meus espaços passaram por mim e meu tempo com você, no seu bolso. não sei o que Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-33494785219041552172010-02-27T21:05:00.008-03:002010-03-13T21:25:19.965-03:00Sese um dia você pisasse nas minhas areias, andasse nesses ônibus, se um dia você ficasse debaixo da cúpula do CCBB, se visse o Cristo do início da São Clemente, se um dia você saísse da praia e fosse jantar comigo, se andasse pelo centro e tropeçasse nas pedras portuguesas, se espirrasse no gabinete português de leitura, se visse seu rosto nos vitrais da casa Franklin, se sentisse o vento sob o Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-41989558789215709712010-02-17T17:53:00.001-02:002010-02-17T18:04:00.405-02:00Quanto riso ó IIQuarta-feira de cinzas. A cidade e a minha casa são puro confete. Esse ano foi mais ou menos igual ao ano passado. Eu disse mais ou menos. Esse ano teve banheiro químico (o que me fez pensar que o Eduardo Paes nunca foi a um bloco na vida, porque 10 banheiros pra um evento como o Empolga às 9, só quem nunca esteve lá...), esse ano fomos obrigados a tomar Antartica em TODAS as esquinas e ter que Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-32356755158052695502010-02-15T16:09:00.004-02:002010-02-15T16:47:00.072-02:00Vida ParadaApesar do carnaval ainda não ter seu fim, o Vida Parada vai ter uma edição de carnaval. Sim, porque a época mais enlouquecida do ano no Rio precisa ser brindada com doses rápidas de esquisitice.Gordinha comandando carro-pipa do Barbas, em Botafogo.Notem o item verde no canto da imagem.AveMariatrêisveiz!Avemariatrêisveiz!Avemariatrêisveiz!Pela Rio Branco. Garoto-propaganda da Nestlé.A melhor Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-73856781390075577902010-02-08T23:12:00.006-02:002010-02-10T14:12:44.241-02:00Cartinha de NatalQuerido Papai Noel, eu sei muito bem que não fui a melhor das menininhas ano passado, mas já passei dessa fase, certo? sei também (e muito bem) que não pedi nada de Natal no ano que se passou (2009), o que me deixa um crédito. Portanto, como ainda estamos no início do ano e acredito, pela metereologia e pelo Jornal Nacional, que deve estar um frio filhodaputa aí onde o senhor fez questão de Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-9962228045157985492010-02-03T18:05:00.005-02:002010-02-08T16:50:10.501-02:00ReativoPara R., Dez horas da manhã. A noite anterior acabara às 06:30 ainda com cheiro de cigarro e o eco da música alta. O despertador toca quase dentro da cabeça dele. Levanta-se com a boca seca, a língua dormente e um gosto amargo na garganta. Faz um café que desce torto, bebe três copos d'água. Um cigarro na varanda vendo o domingo ressaquento se movimentar sob seus pés.Depois de vestido, pega as Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-71267248182013023282010-01-21T14:03:00.012-02:002010-01-22T21:32:54.805-02:00Vida ParadaA tradução para o inglês de "natureza morta" é "still life". Sempre achei esse um termo muito melhor do que o em português, afinal, só porque é parado não precisa estar morto. Vida parada soa feio em português, natureza morta é mais dramático, como muita coisa no nosso idioma. "Still Life" é simples e direto ao ponto.Passei muito tempo pensando nisso, tive até um fotolog com esse nome mas nunca Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-4176028790662590042009-12-28T13:23:00.004-02:002010-01-01T21:13:43.828-02:00Do Diário de Suelen GueirasAtrás da página arrancada..................Cidades não só guardam, como desabrocham, escondem idade, têm personalidades, são sonsas, querem ser outra coisa, fingem que não vêem. Cidades parecem mulheres. Acima de tudo, cidades mentem. Califórnia é uma mulher tão ou mais mentirosa que eu. Ou ela estava simplesmente me sacaneando. Me pegou pela mão, mostrou o céu, depois me girou no salão até que Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-36489771916191985802009-12-01T00:36:00.003-02:002009-12-01T00:51:58.215-02:00Do Diário de Suelen GueirasUma página arrancada. Califórnia com outro cheiro. Mesmo Sol, no entanto. Mesmo céu. Além dos amados de sempre não me esperava ninguém lá e eu não esperava de ninguém. Pela primeira vez, Califórnia sem tumultos, sem atropelos, mágoas, beijos roubados. De primeira, assim, nem parecia Califórnia. Depois, andando pelas ruas velhas, sob o sol quente desvelou-se diante de mim aquilo que estava Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-64987074026094591292009-10-30T22:41:00.007-02:002009-11-12T00:00:15.324-02:00De Alagadiços e Areais - Alfinim Ariza e D. EuláliaParte 2\2 Para Parte 1\2D. Eulália era linda quando casou-se e morreu mais ou menos com o mesmo rosto. Sebastião Ariza gostou dela e de sua fala mansa e de como ela comandava a casa a fazenda. Ele pediu sua mão, o pai entregou de bom grado. Na lua-de-mel Eulália conheceu Aloísio Martaga, caixeiro viajante que trazia na mala a camisola que ela encomendara para a grande noite."Eu embrulhei em papelMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-61882362705151041882009-10-30T11:31:00.007-02:002009-10-30T22:41:11.225-02:00De Alagadiços e Areais - Alfinim Ariza e D. EuláliaAlfinim Ariza nasceu debaixo de um cajazeiro, numa tarde fresca, tendo como nome de batismo Alfredo Cícero Ariza, mas a magreza e os olhos aguados fizeram o povo da fazenda de seu pai, o prefeito Sebastião, chamá-lo Alfinim.O menino não chorou. Soltou no máximo um grunhido para se acostumar ao novo clima e acomodou-se no colo de D. Eulália. O pai gabou-se dizendo que era um cabra-machinho, mas a Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-21124266115222689442009-08-31T00:55:00.004-03:002009-09-03T02:49:56.850-03:00Coisas que Perdemos no CaminhoAs chaves, o celular e o casaco, com certeza.A realidade, o fio da meada, a atenção. A paciência, nunca.A confiança em quem parecia tão firme e o contato com quem parecia tão importante.Perdi aquela oportunidade, aquele emprego, aquele gol.Perdi o ritmo, a linha, a carteira de motorista. Mas sempre, sempre, achei o caminho de casa.O momento de ficar calada e de abrir a boca. Perdi as palavras Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-24352204056800757512009-08-12T16:51:00.003-03:002009-08-12T16:59:16.117-03:00Coisas que Aprendemos no CaminhoCom o pai: que Pink floyd se ouve alto e no escuro;Com a mãe: que todo burro preso também pasta;Com a prima magrela: que toda mulher é sagaz;Com os irmãos: a guardar dinheiro na meia quando se anda de ônibus;Com a avó: que eu só sirvo para amigar;Com o avô: "...casa só pra você ver!";Com o colégio: que tequila se bebe com sal e limão;Com Santo Agostinho: "ama e faze o que quiseres";Com a Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-27607128710558874842009-07-20T20:23:00.011-03:002009-07-23T13:35:58.976-03:00No vento frio forçam-se os limites das frases com nexos profundos demais para noites em claro. Nas horas tecem os passos que nunca darão e se desejam na distância dos braços. Leves toques saciam peles arrepiadas e os trajetos traçados em companhia disfarçam a vontade de estacar e estancar volúpias. Dividem a dúvida de se quererem demais ao ponto do medo. Ela sonha com sua cintura nas mãos dele e Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-21624879823995925162009-07-07T00:02:00.004-03:002009-07-07T00:12:48.049-03:00Paredes PintadasÉ isso. Paredes novas! O pequeno cantinho das minhas esquizofrenias com cheiro de páginas novas. E a paciência para caçar e - pior ainda - escolher um template com a cara da casa veio de um monte de gente que nem sabe o bem que estão me fazendo! Fica um agradecimento velado porque ditar nomes é muito Oscar pra mim...Espero que gostem do papel de parede!Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-20463475788996875692009-06-23T01:01:00.003-03:002009-06-23T01:18:12.740-03:00Estação Largo do MachadoDesembarque pelo lado direito.Felipe e Érica saíram de mãos dadas do vagão e caminharam até as escadas. Ele era o boêmio, eclético, sem estilo nem tendência. Nunca reparou que aquilo não deixava de ser um estilo. Inteligente, teimoso, não perdia argumentos, mas soava esforçado demais, às vezes. Sonhava alcançava os sonhos. Estava onde queria estar: de mãos dadas com Érica. Menina de beleza pouco Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1005853885363102182009-04-16T00:24:00.003-03:002009-04-16T00:32:33.274-03:00Fertig"... fechar temporariamente as portas e janelas de nossa consciência; permanecer imperturbado pelo barulho e a luta do nosso submundo de órgãos a cooperar e divergir; um pouco de sossego, um pouco de tabula rasa da consciência, para que novamente haja lugar para o novo, sobretudo para as funções e os funcionários mais nobres, para o reger, prever, predeterminar - eis a utilidade do esquecimento, Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-80097916249754657152009-03-30T16:10:00.000-03:002009-03-30T16:10:12.200-03:00"Segura pra mim?!" – eu perguntei e muito rápido, como se o momento já fosse se perdendo, dei a ele meu desejo antes de ir embora – "Eu juro que volto pra buscar."E tentei tanto voltar! Corri de volta as milhas e os metros, mas não sei aonde virei errado. Desorientada. Fato foi que me perdi daí e, junto, perdi carteira, a identidade, paz de espírito, um rasgo de pele e as chaves. Todos apontavam Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-41172815017867742922009-03-16T20:52:00.002-03:002009-03-16T20:53:32.949-03:00“Sempre imaginei o paraíso como uma biblioteca.”Jorge Luís BorgesNão vou dizer que era uma noite sombria ou que eu vinha arrastando correntes pelas ruas de Ipanema, nem assegurar-lhes que alguém passou e me fez pensar que a vida estava boa. Não era Natal, nenhum sinal no céu, nem ano bom. Apenas encontrei, no mesmo lugar em que sempre esteve, algo que estava há muito sumido. Como se explica um Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-22266251367126971362009-03-05T00:26:00.009-03:002009-03-05T01:15:55.858-03:00Quanto riso, ó!Quando eu era pequena meu pai me levava para o bloco onde eu jogava confete nos homens vestidos de mulher. Eu nunca fui fantasiada para carnaval nenhum o que me deu, acredito eu, uma certa neutralidade, na hora de apreciar a fantasia dos outros. Desses anos de observação surgiu esse post, justamente no carnaval em que eu me rendi e me fantasiei.Claro que, existem todas as fantasias legais que o Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-47718242786688381902009-01-28T02:39:00.002-02:002009-01-28T03:05:17.485-02:00Santa ChuvaJ,Os nossos dias começaram aqui. Faz um calor infernal (aí também, com certeza) e, dia sim, dia não dá uma chuva por voltas das 18:00. Venta por cima do Cristo, um vendaval com cheiro encorpado de terra molhada. Eu espero na varanda ou na rua, como fazíamos quando éramos pequenos, mas não como mais biscoito-de-vento enquanto aguardo. Nada mudou: sombrinhas, gente correndo, aquele povo que fica Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-54230550708710479192008-12-01T22:48:00.012-02:002008-12-24T00:53:57.715-02:00RehabLarissa pegou a chave de casa, a bolsa e saiu de uma vez, sem tempo para dúvidas. Acreditando-se mais velha, mais segura, mais só - só no que dizia respeito a ele, na verdade - entrou no elevador e olhou o espelho. Concluiu que realmente não tinha mais o rosto sem defeitos de quatro anos antes; mais profundos que uma ou outra linha de expressão, eram os vincos de certas partes coladas às pressas.Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-55773210352347002222008-11-19T14:59:00.005-02:002008-11-28T12:37:24.447-02:00A primeira vez a gente nunca esquece...Demorei pra entender como funcionava essa questão de selo, troféu, carimbo, prêmio... mas agora que aprendi toda a etiqueta bloguística para tal tipo de cerimônia, exponho aqui meu Oscar!! Dado por uma mocinha muito importante cujas palavras são de uma leveza insustentável. Muito Obrigada, querida! Metade disso não seria sem você! (toca a música e eu tenho que me despedir bem rápido) Beijo pro Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-53169406868195020732008-10-30T02:17:00.005-02:002008-10-30T02:27:10.160-02:00Do diário de Suelen Gueiras...Ando com nojo dos corretos. Que fique claro, dos corretos, não dos certos. Os primeiros não sabem que erram, não admitem, não vêem. Os outro, os certos, erram. Eu? Eu sou um erro. Quem somos nós se não nossos erros acumulados e as tentativas redentoras de consertá-los? Eu sou um erro e me corrijo a cada momento não para ser perfeita, mas para ser exata e é justamente essa busca que me eleva Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-52898483963679299332008-09-10T18:23:00.005-03:002008-09-11T03:10:03.667-03:00O que há nos caixotesAgora que não há mais nada aqui, nem cheiro, nem roupa, nem gemido seu. Quando tudo está guardado, a pedido seu, em tantas caixas quanto podem caber as lembranças e seus fragmentos deixados para trás. Todas essas coisas que não farão diferença de novo para você, mas que eu guardo ainda para te ver. Só assim, com embrulhos que nunca mais serão abertos, eu percebo o quão boba fui em não me permitirMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1071668849038823962008-08-22T00:53:00.004-03:002008-08-22T01:25:11.931-03:00Krig-Ha BandoloO que mudara na casa de Nanda era, principalmente, uma mesinha que ela comprara em uma tarde de surtos. Porém, naquele dia, o mais diferente ali era a presença de Sérgio na sua cama e ela nos braços dele. Ele chegara com um girassol na mão e ela tirou por jogada juvenil lembrar de sua flor preferida. Abancou-se no sofá.“Mesinha nova?” – perguntou como se o movelzinho fosse um intruso nas Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-58406163421105563052008-07-21T14:12:00.004-03:002008-07-30T01:13:17.115-03:00Do diário de Suelen Gueiras"... suspeito que rasgaram minhas cartas e a declaração que fiz num papel de presente. Não me espantaria se estivessem no lixo ou na minha portaria. Por via das dúvidas, tenho saído pela porta de serviço... Estranho nos entregarmos por tanto tempo, errar e acertar e existir quem erre e acerte conosco para que, no momento em que tudo isso deveria contar, ser apenas mais um punhado de coisas a ser Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-23726939926135446722008-06-25T02:09:00.004-03:002008-07-02T00:45:04.695-03:00Mecânica CelesteA humanidade quer ser lembrada. Tanto e de tal forma que se angustia, se enterra sob a tarefa em vez de buscar dias mais frescos. O velocista, o empresário, o presidente, a mãe, o homem-bomba, todos almejam apenas a memória, querem ficar retidos atrás dos olhos, numa rede diáfana chamada lembrança. É difícil não ver na memória a possibilidade de uma vida eterna, de existir para sempre como o Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-27064683807851849192008-06-17T01:09:00.004-03:002008-06-17T01:19:21.986-03:00Conversa de ElevadorEla exalava um aroma leve de sabonete, shampoo sem frescuras e um toque de suor porque eram duas da tarde de um dia de Dezembro. Por um momento perdi o fôlego deslumbrado com os movimentos das mãos que equilibravam perfeitamente bolsa, pasta, celular, chaves e uma sacola de compras. Óculos escuros na ponta do nariz, camisa moderninha. Apostei que era designer e eu só não tive vergonha da minha Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-65290950848862300222008-05-11T21:19:00.009-03:002008-05-11T22:11:15.031-03:00"...Quando ele levantar e sair, vai começar a chover essa chuva de verão guardada há mais de uma semana. Eu não vou acompanhá-lo com os olhos porque ele vai sair pela porta mais ensolarada e se desfazer no contra-luz. Esse, portanto, é o único momento para retirar tudo o que eu disse, mas, tão certo quanto o aguaceiro que vai desabar quando ele sair, eu não vou fazer isso.Ele deveria entender queMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-45343246143319627842008-04-15T20:49:00.002-03:002008-04-15T21:01:38.424-03:00Do Diário de Suelen Gueiras "...cansei dessas coisas que transbordam entre nós mas não saciam...”Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-62309839637445011282008-04-14T23:17:00.004-03:002008-04-14T23:36:00.267-03:00Uma página sem cinco frases...Qual a quinta frase da página 161 do livro mais próximo de mim? Quando olhei não tinha livro nenhum perto de mim, então, corri pro mais próximo da cabeceira da cama e a página 161 não tinha cinco frases! No lugar da quinta frase há uma grande ilustração de Alice de mãos dadas a um Grífon e eu torci pra chegar logo nessa página... Ok, segundo livro mais próximo da cabeceira."A propósito, é típica Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-52775995268680461712008-03-14T11:45:00.011-03:002008-03-25T22:17:38.673-03:00A Juke Box LifeA primeira apropriação indevida de Anna aconteceu em Abril de 2005. As anteriores não tinham o mesmo valor e não eram exatamente apropriações e sim, um grande senso de identificação. Anna apropriou-se da faixa dez do disco “Revolver”, dos Beatles. "For no one" caíra em seus joelhos em dia turbulento e choroso e tomou-a para si como um gato abandonado. Foi como tudo começou. Paul McCartney cantavaMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-45816693743063647502008-03-12T14:22:00.005-03:002008-03-12T14:52:47.139-03:00Princípio da Incerteza(versão feminina do texto "Joules", de Daniel Pfaender)Ele já estava no bar quando cheguei, vícios ao redor: cerveja, cigarros, a pose e a morena da mesa em frente que sacudia madeixas prensadas em chapinha. Sentei bloqueando a morena. Serviu-me uma cerveja e um sorriso bonito e pouco dissimulado. Era sempre desse jeito, o sorriso convidava a sentar e logo havia aquela armadura de segurança que oMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-64798697228087777122008-03-06T11:32:00.006-03:002008-03-06T12:00:43.216-03:00A Leoa e o Domador-Alô?[Dandan, dandandan, dandandan... chamada a cobrar, para aceitá-la continue na linha após a identificação...]-É a Vââââânia!!!!-Alô? Alô?-Vanderson?-Oi, Vaninha!-Vanderson que porra é essa de dormir na minha casa, tomar café e não lavar os pratos?!-Ah, desculpa mô, mas eu tava com pressa...-Pressa nada, Vanderson! Deixou a toalha molhada em cima da cama e a cueca no banheiro. Tá pensando o Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-55485076887725517892008-02-20T16:28:00.007-03:002008-02-20T17:07:54.623-03:00Não nasci blasé1 – calor2 – férias3 – preguiça...... a lista de motivos para não escrever seguia ameaçadora. Cogitei fechar o blog, meses sem linhas novas me preocuparam. Desanimei. Procurei assuntos, encantos... Passaram dia e mês. Relampejou, secaram as poças, ventou no vale, blocos passaram, sambei, bebi, ri com os irmãos, fiz novos amigos, encontrei os antigos, desloquei o ombro. Tudo isso não rendeu mais Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-89071626328958197602008-02-05T11:51:00.000-02:002008-02-06T13:28:19.359-02:00Metalinguagem pra vida...*Julio – Cronenberg no CCBB! diz:Nina!!! E aí, você ainda “tá indo”?Nina – lost to the light and the loving we need… dizTô…Julio – Cronenberg no CCBB! diz:sinta-se beijada na testa... cinco vezesNina – lost to the light and the loving we need… diz:obrigada. beijos na testa são sempre felizes...Nina – lost to the light and the loving we need… diz:você já reparou que eu desconsidero praticamente Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-35210747883446276922007-12-26T13:25:00.000-02:002008-01-02T23:00:07.759-02:00De Alagadiços e AreaisCecília encarava aquela montanha branca tão próxima e aguardava Martin pacientemente. Ela agora era a única na cidade. Ela e as redes nas varandas. A ventania não havia parado por três anos consecutivos e agora as últimas portas abertas da cidade estavam trancadas. Ela chorava quieta, olhando a areia invadir as ruas da cidade. Mesmo que não se lembrasse mais como tudo começou, ela sabia Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-29633193931780091322007-12-15T20:32:00.000-02:002007-12-19T01:03:17.014-02:00A Beleza de Lia DiemOs meus olhos e os de Lia Diem se esbarraram em uma calçada de Botafogo no verão de 2007. Ela com um par azul arregalado como quem prendeu a respiração por tempo demais e eu com meu par negro perdido nos cartazes do Estação. Segurou meu pulso com firmeza e me puxou para perto de si em uma ansiedade que transbordava pelos dedos que me marcavam. Sussurrou desculpas e disse que tinha pressa, Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-54280324713817468682007-10-28T01:14:00.000-02:002007-10-28T01:19:09.595-02:00Falta ainda vocêChega logo que a cama ainda está quente, os lençóis revirados, as toalhas molhadas que pedi para você estender. Vem cantando, pois a vitrola arranha um disco seu que perdi a capa e você me mataria se soubesse disso. Deixa-me dizer que a prateleira não agüentou o peso dos seus livros porque você insistiu em não me deixar usar a furadeira. Diz que esqueci de novo o carro no shopping e as chaves Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-32483887751541328162007-10-19T13:37:00.000-02:002007-10-19T13:51:14.348-02:00Do Diário de Suelen Gueirasachado entre as páginas 134 e 135 do diário._____________________________________________________________________________________R querido,Pensei demais em sua carta, porque, como você mesmo sabe - e reclama - , eu penso demais. Não sei, no entanto, se, mesmo depois de todo esse tempo, lhe dou uma resposta que baste. Você me perguntou R, se eu poderia dizer a você o que eram as músicas de amor Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-85889172429228244172007-10-03T15:56:00.000-03:002007-10-04T18:43:36.564-03:00Antes que as luzes acendamAs imagens piscavam frenéticas dentro dele compassadas por um coração meio bêbado e pela música rápida. Não ouvia nada e a luz intermitente não o incomodava. O gosto do uísque fazia lembrar que aquele momento não era nem paraíso nem inferno, era a Terra como sempre fora, com os quadris dela dançando na sua frente. Não era uma visão do passado, não era memória, era o novo com um gosto de Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-67978394867755531232007-09-14T16:08:00.000-03:002007-09-14T16:29:42.066-03:00eu olho pro infinito e você de óculos escuros...“Eu estou aceitando a realidade, só isso.” – ele falou pela terceira vez depois de diversas variações de um mesmo tema. Parecia que tentava convencer mais a si do que a moça quieta na sua frente. Ela não respondia porque não havia resposta por mais que quisesse rebater o monólogo. Ele buscara uma solução sem contra-argumentos, quem era ela para impedir o lúcido de voltar para sua vidinha real? Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-85258200971856885492007-08-27T23:04:00.000-03:002007-08-28T00:23:29.063-03:00Cena 20 Plano 1 Take 1The End. Vamos começar pelo fim porque é assim que a semana está se iniciando. Terminou. Vinte e cinco peixes dourados que foram pendurados em uma árvore em Botafogo foram devolvidos ao dono, um quarto de criança foi desmontado por completo, um quarto de hotel foi pago, um gato de luz cortado.Não sobrou nada, só luz e sujeira. Saudades do after no anexo, com ar-condicionado, cerveja e cansaço no Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-28879405869845862942007-08-17T00:25:00.000-03:002007-08-17T00:28:49.492-03:00Enciclopédia Foster de Metáforas e Comparaçõespágina 18"Sabe farol de ônibus em dia de chuva? Aqueles com água dentro? Eram os olhos dela quando eu disse que ia embora."Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-25267691940676039892007-08-13T11:08:00.000-03:002007-08-13T16:12:29.201-03:00PROCURA-SEalguém em quem descansar os olhos e o espíritoMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-17118244820793361952007-08-02T13:01:00.000-03:002007-08-02T13:12:52.894-03:00A Menina e o ItalianoUm dia a Mãe levou a Menina ao cinema. Mãe, Menina e Tia no cinema em noite feminina. A Mãe gostava de filmes estranhos, quanto mais difícil a língua mais ela gostava. A Menina não entendia. Mãe e Tia discutiam. As luzes apagaram e acenderam e ela, do alto de seus doze anos, de cabelos escorridos partidos no meio da cabeça, soltou um sonoro “Ô filme podre!” E nunca mais assistiu nada do dito Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-53642956397931447452007-07-25T18:07:00.000-03:002007-07-25T18:21:18.737-03:00Um ano bomUm ano!O blog continua aqui e os meus peixes ainda estão vivos... nem eu apostava nisso. Vale mais beber por isso que pela morte do ACM...Na foto: Chico, meu peixe ator. E viva o fora de foco!Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-41579052491965328052007-07-19T00:06:00.000-03:002007-07-19T15:22:31.762-03:00Do diário de Suelen Gueirascalifórnia, __/__/__“... já não sei mais há quanto tempo estou fora de casa... Muito tempo. Perdi dois quilos. Dias que esgarçaram as tramas do lar, que me afastaram de casa e me mostraram que é hora de criar outras tramas. É hora de voltar para não me acostumar com o calor e o céu azul demais. Existe isso onde eu vivo, mas é tudo outra coisa...”(...)“ir embora parece suspender a vida aqui e, Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-68957000206982112972007-07-07T19:36:00.000-03:002007-07-08T18:31:48.811-03:00"Dava todas as minhas escumadeiras para estar aí com você." - disse Luís, pelo skype, após uma noite inteira chefiando a cozinha de um novo bistrozinho da moda que servia comidas fusion-étnicas nos Jardins, em São Paulo."Então... pega o vôo das 15:00 e vem pra cá! Você não trabalha hoje mesmo." - Marina, que ainda se acostumava ao título de comunicóloga, insistiu mas não colou. Luís escapou pela Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-42098207686514367242007-06-16T21:17:00.000-03:002007-06-16T21:28:46.454-03:00Quinhão ruimOs ombros doíam de uma luta quase cotidiana contra seus demônios. Pequenas figuras dentuças com rabinhos pontudos cor de carmim. Monstros interiores, capitães de falanges inteiras, cuspidos para fora em palavras amargas e amarelas. Egoísmos extremos, ressentimentos, vaidades, a vontade de cuspir na cara daquele que julgou, que apontou o dedo sem olhar a própria mão e que segue como se estivesse Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-4204357192810125322007-05-26T19:07:00.000-03:002007-05-28T11:57:53.461-03:00Esses dias de outonoEla gostava muito de dormir. Ele era um insone. No meio disso muita coisa. Palavras na verdade, mais que outras coisas que talvez aconteceram. Não se sabe até hoje qual dos dois as levou mais a sério. Ninguém entendeu se foi ela que acordou de sobressalto antes do tempo ou ele que não dormiu pro sonho.Fato era que agora se reencontravam, numa hora em que ela estaria acordando e ele estaria indo Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-20543802068374590892007-05-14T23:30:00.000-03:002007-05-14T23:35:38.657-03:00Amarcord 2Do portão convidativo, mas nada ameaçador, o primo mais velho - ainda inacreditavelmente pequeno - sentia muito mais do que o cheiro do homem que o jogava para o alto na foto. Eram guardadas, ali, as imagens de um diálogo motivado pela "engenhoca" tecnológica tão falada por aquele mesmo homem que o levantava na fotografia. Como se fosse um troféu erguido por alguém trajando preto e branco. Gesto,Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-76513529659514964192007-05-14T22:33:00.000-03:002007-05-14T22:41:37.362-03:00AmarcordEra um portão branco nada ameaçador. Pelo contrário, era convidativo. De voltas brancas, que riscava um arco gasto no chão de lajota. E “lajota” era palavra que se dizia lá e nunca aqui. Da mesma forma que muriçoca. E elas eram muitas.Era uma sala de chão desenhado, um par de sofás que pinicavam. No fim do corredor havia um cofre grande suficiente para guardar todos os sonhos infantis e pesado Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-18219024175868504352007-04-19T22:21:00.000-03:002007-04-19T22:49:06.065-03:00Do Diário de Suelen GueirasTOTLECO*"...Seriam todas as perguntas reversíveis? Existe o direito de perguntar ao outro o que acabou ele acabou de lhe perguntar só por esse simples motivo? Existe àquele que responde o dever ou o direito da mentira? O que seria pior: uma grande mentira nunca descoberta ou uma pequena mentira inútil dita quando você sabe que ela não é mais que isso mesmo?Mentiras pequenas e mentiras mesquinhas.Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-11021023659573530832007-04-01T17:14:00.000-03:002007-04-01T17:25:09.492-03:00Neurologias“Esquizofrenia leve”, disseram os doutores diante das minhas queixas de linha cerebral cruzada. Prescrição especial. Mas como o Diazepan não me fazia lá tão bem, provocava uma certa dormência no meu lobo occifrênico diametral superior central, na quinta prega F4, responsável basicamente pelas minhas risadas e minha habilidade para tarefas mais complicadas como contar piadas e fazer caretas (Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-84486227331963835132007-03-25T15:00:00.000-03:002007-03-25T15:22:14.726-03:00See you on the dark side of the moon..."... for long you live and high you fly, but only if you ride the tide..."Respire. A música dizia, respire. Ela deixou o corpo balançar num movimento serpenteante que não combinava com a música. Seria a música ou a serpente que pareciam vir com ela desde a infância?Fechou os olhos ao som do rock que embalara sonhos adolescentes, que trazia lembranças da época em que chegava em casa e seu pai Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1173061726891028862007-03-04T23:06:00.000-03:002007-03-04T23:32:04.686-03:00Do Diário de Suelen GueirasJANEIRO..........ANTES EU FOSSE SHIRLEY VALENTINE!!!!!!!!!“...Esquecer, ás vezes, é virtude. Uma pena que não ando muito virtuosa ultimamente...”“...Ando querendo mesmo chutar esse cachorro moribundo que é o mundo, me encher de raiva e deixar essa de mocinha lutadora pra próxima da fila. Ser uma filha da puta e errar bem feio, cagar o pau. E não vou me incomodar que todos me apontem na rua e Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1170602777774285602007-02-04T13:07:00.000-02:002007-02-04T13:29:28.546-02:00Voz roucaVia essa menina pelas ruas com passos decididos para todos exceto para ela. Andava muito quieta, virada para o lado de dentro, caminhando meio pelo avesso, dando uma boa examinada em entranhas e pensamentos. Os óculos escuros, que um amigo um dia dissera que não caíam bem no seu rosto, serviam mesmo para esconder olhos revirados que encaravam o fundo da cabeça.Vinha ela, então, muito compenetradaMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1167170544169611222006-12-26T19:52:00.000-02:002006-12-27T01:59:00.570-02:00Como o Jorge soltou-se da coleira e se perdeu.“completamente embriagado perdi meu cachorro Jorge,como vou voltar pra casa se só ele sabe o caminho?” *A noite pedia bebida, pedia música alta para que não ouvissem seus pensamentos, pedia um descolamento do mundo real. A vida inteira ficara na porta, o ano que passara estava preso entre roletas e seguranças. Vida mesmo era só aquele inconstante de luzes que trazia lembranças às duas amigas. Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1165099267396348492006-12-02T20:37:00.000-02:002006-12-03T02:10:55.250-02:00Esfinges“Não vou nem te perguntar porque sei que não vou entender. Ninguém entende as mulheres mesmo.” “Odeio essa história de que ninguém entende as mulheres. Se vocês parassem por um momento de acreditar nisso perceberiam que nós somos de um entendimento bem fácil.” “Não acredito nisso. Prefiro assim, gosto muito desse mistério das mulheres.” “Como você é cego... não tem mistério nenhum!” “Claro que Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1161565192198115972006-10-22T21:38:00.000-03:002006-10-22T23:21:38.263-03:00CairTinha perdido o chão ou o teto, não sabia mais. Não sabia mais se o mundo tinha virado de ponta-a-cabeça ou se estava apenas levemente pendido como se todo o peso das coisas do coração fizesse o corpo tender para um lado. De qualquer maneira, chão ou teto, virado ou inclinado, pouco importava: o que marcava era que estava longe de qualquer realidade.A velha questão do “se jogar” vinha a sua menteMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1158730262054443202006-09-20T02:18:00.000-03:002006-09-20T02:31:02.126-03:00Analogia para um momentoSabe quando você finalmente resolve sair com uma pessoa?Fica-se horas enfurnada em um quarto, abrindo portas de armários entre peças de roupas, entre dúvidas e frios na barriga, cenas imaginadas e relembradas. E, quando as roupas parecem chegar ao fim, seu armário se mostra sem fundo e lhe apresenta mais opções, mais dúvidas. O peito aperta porque você tem certeza que não vai dar tempo. Ainda Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1157774673417350112006-09-09T01:02:00.000-03:002006-09-09T01:04:33.426-03:00Nas prateleiras Esse texto começa com uma metáfora, uma imagem. Imaginem que nossa memória é uma prateleira, ou melhor, uma infinidade delas, arquitetonicamente bem iluminadas e de extremo bom gosto. Imagem clichê, bastante cinematográfica, incrivelmente quinta série. Às vezes não gosto dela pela simplicidade, mas é, para mim, uma imagem quase perfeita da minha memória. Não exatamente da minha Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1154888561182937062006-08-06T15:20:00.000-03:002006-08-31T19:55:15.563-03:00EstéticaDizem que é coisa de doido sonhar colorido, mas é só assim que sonho. Preto-e-branco só quando colabora com a narrativa...Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1154564481182095252006-08-02T21:10:00.000-03:002006-08-02T21:26:01.586-03:00Do que é feito com os cacosNaquele dia de inverno, quando eu cheguei no apartamento, Rebecca estava quebrando as poucas coisas que tinha contra as paredes. Dona Adelaide, a vizinha de lenço rosa na cabeça, passou por trás da minha estupefação, deu uma olhadela curiosa para a cena caótica e murmurou que era uma briga de Rebecca com ela mesma, melhor seria se eu não me metesse.Minha amiga agarrava as cortinas e as arrancava Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1153450359599437232006-07-20T23:44:00.000-03:002006-07-21T00:00:55.240-03:00Central-Gávea ou algumas impressões meio soltas...Abri um sorriso ao ver o rosto enorme do ônibus vermelho apontar no início da rua. Não tinha a faixa amarela que indicava o ar-condicionado. Melhor assim, já estava com saudades de ir sentada na janela com o ventão no rosto. Talvez eu tenha um quê de alma de cachorro em mim. Eles sabem aproveitar as coisas bo(b)as da vida.Rodei a roleta. Na bandeira do Flamengo atrás do motorista vinha escrito “Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1153080101564606032006-07-16T17:00:00.000-03:002006-07-16T17:01:41.573-03:00DúvidaSe eu digo "açúcar" você sente o gosto doce na sua boca?Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1152583653107005852006-07-10T22:45:00.000-03:002006-07-10T23:07:33.166-03:00Mau-HumorOito da manhã. A noite anterior fora digna do clichê "poderia ter ido dormir sem essa". Os pensamentos só cessaram às 4, quase 5.Niterói ainda estava nos lençóis quando cheguei. Sala cheia, uma volta pelo centro ao meio dia, apresentação de tarde. Uma perspectiva desgraçada para a segunda feira que mal começava. Tomei meu lugar quietinha, sonolenta, obedecendo ao professor como uma ginasial. TudoMarihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1152506588548390772006-07-10T01:35:00.000-03:002006-07-10T01:43:08.560-03:00Olhos muito verdes...O nome dela era Lídia. Ele sabia porque prestara atenção na conversa dela enquanto a encarava com seus olhos muito verdes. Nesse dia ela olhou timidamente as estantes tortas do sebo e andou pelos corredores estreitos com medo de derrubar as pilhas de livros. Ele achou-a muito magra. Na segunda visita, Lídia concentrou-se na literatura latina. “Garcia-Marquez, Cortázar e Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29370301.post-1151725801433443292006-07-01T00:45:00.000-03:002006-07-01T00:50:01.450-03:00De espelhos e trapezistasO chefe do parque de diversões deu uma risadinha nervosa quando Caligari puxou a fita de cetim que inaugurava a sua mais nova atração. Depois que o sonâmbulo não dera certo o velho partira pelo mundo a procura de um novo sucesso para o parque itinerante de Frau Heinz. Tentara diversas coisas: pigmeus, gigantes, poodles amestrados, um rapaz chamado Kaspar Hauser e até mesmo um velho com umas asas Marihttp://www.blogger.com/profile/07260242981625586784noreply@blogger.com5